17 novembre 2004

Un enfant sur la photographie

Et pas celle d’une échographie

Plutôt dix ans après celle-ci

Un anonyme reconnu ici

Un enfant sur toutes les unes

Qui ne bâtira pas de fortune

Qui crève auprès de son père

Une balle, fuite de l’artère

 

            Vous faudra-t-il toujours la légende

            Pour mieux entreprendre

            Vous faudra-t-il toujours la légende

            Pour mieux comprendre

            Vous faudra-t-il toujours la légende

            Vous faudra-t-il toujours la légende

 

Un enfant sur la photographie

Et qu’importe sa géographie

Et qu’importe le coupable

Il nous tient tous pour responsables

Un enfant sur la photographie

Dans tous les esprits

Qui oublient au fur et à mesure

Qui acceptent la bavure

 

            Vous faudra-t-il toujours la légende

            Pour mieux entreprendre

            Vous faudra-t-il toujours la légende

            Pour mieux comprendre

            Vous faudra-t-il toujours la légende

            Vous faudra-t-il toujours la légende

 

Un enfant sur la photographie

Dix millions de gosses hors-champ

Qui seront bientôt hors vie

Et qui ne se laissent pas hors chant

Et qu’importe leur âge

Et qu’importe leur âge

A partir de quand est-il autorisé

Avec ou sans cliché d’être tué…

 

            Vous faudra-t-il toujours la légende

            Pour mieux entreprendre

            Vous faudra-t-il toujours la légende

            Pour mieux comprendre

            Vous faudra-t-il toujours la légende

            Vous faudra-t-il toujours la légende

 

Un enfant à côté de moi

La légende : il est de toi

Prête-le-moi, je ne te le rendrai pas

Et ne pleure pas comme ça…

 

            Vous faudra-t-il toujours la légende

            Pour mieux entreprendre

            Vous faudra-t-il toujours la légende

            Pour mieux comprendre

            Vous faudra-t-il toujours la légende

            Vous faudra-t-il toujours la légende

Je n’attends plus rien, je ne récupère pas les poings. Je n’attends plus rien, je ne récupère plus les poings. Je n’attends plus qu’une neige assez épaisse pour venir blanchir notre espèce. Je n’attends plus rien d’une espèce, calmée par la politesse et agitée sous ivresse… Je n’attends plus que l’ouragan, suffisamment méchant pour soulever notre temps et l’étouffer au vent.

 

Je n’attends plus rien, je ne récupère pas les poings. Je n’attends plus rien, je ne récupère plus les poings. Je ne prends plus le temps de prendre conscience, je laisse avorter par la poésie mon manque de patience… je veux qu’il y ait du malheur pour justifier les pleurs. Nos chers êtres vivants, je peux les voir morts en fermant les yeux… mais ce n’est plus suffisant !

 

 Je vends ma belle gueule à tous ceux qui la veulent, bien camée par la politesse et cachée sous un manteau de détresse… ma belle gueule se taillade les soucis au dessus des vœux… je ne veux plus rien, je ne veux plus rien… je veux que les débats me foutent la paix, je veux que le début en vienne à sa faim. Je veux faire payer au créateur son erreur sans des errances en révérences… Allez vous faire foudre.

 

Je n’attends plus rien, je ne récupère plus mes poings. Je n’attends plus une seule muse pour vider mes écluses de ses mots pourris en effluve… J’attends la folie, couché par mon lit. J’attends notre heure sans décalage horaire, sans heurts, payons de nos larmes nos honoraires. Confession idéale : confession libérale ?

 

Mon crâne martèle, je m’atèle à disparaître sans laisser trace ni lettre… Mais je ne récupèrerai jamais mes poings, comme tous ceux ici bas, comme tous ceux et si cons.

 

Je ne veux plus compatir, je ne veux plus de pitié, je ne veux plus être le seul à m’attarder attardé… Je veux exploser, ça ne va pas tarder… Et ce n’est pas jouir que de vivre, et ce n’est pas vivre que de jouir… Alors autant laisser au temps le temps de nous dire Adieu sans sourire à notre connerie… On s’en va, on s’en vante, on campe sous nos toits… L’ambulance, la route, le repas si léger, je n’attends plus rien en soirée… je n’attends plus rien en journée… les femmes les plus seules s’achètent des chiens, les hommes les plus seuls s’achètent des femmes, la boucle tourne en rond, embarquée par le ronron… Le bouchon sur le dessus de la bouteille ne demande qu’à décoller… Les hommes ne demandent qu’à s’écraser dans une indifférence sans conséquences… Il ne manquerait plus qu’on pense…

 

Je n’attends plus rien, je ne récupère pas les poings. Je n’attends plus rien, je ne récupère plus les poings. Je n’attends plus rien, je ne récupère pas les poings. Je n’attends plus rien, je ne récupère plus les poings. Je n’attends plus rien, je ne récupère pas les poings. Je n’attends plus rien, je ne récupère plus les poings…

Garni de tout un barda, j'étais en arme, suffisament pour répondre à un quelconque affront. Patiemment, les yeux dans les poches, les mains sous mes draps de paupières, mon organisme tendait à s'immobiliser en statue, plombé comme un gâteau marbré.

Nul n'est tenu de me dévisager et de me détailler, d'essayer de trouver un sens à tout cela. En bon petit soldat inconnu, ma flamme refroidit. On m'avait plaqué, j'étais devenu la mémoire d'un événement passé, un événement d'histoire qui s'étendait ici, vu que ma stature était présente au milieu du square avec un petit panneau indicatif et passablement rouillé.

Je fais partie de ces milions de monuments de l'instant, fantôme drappé derrière la brume, les moineaux, le soleil, le lierre, la poussière, le vent, la pluie, les feuilles mortes, les feuilles encore un peu vivantes. J'ai pigeon sur rue et encore des fientes d'années devant moi.